紫禁城的宫墙，像是一道隔绝人间烟火的巨大堤坝。

    孙传庭站在午门之外的广场上，一身洗得发白的青色布袍，在随处可见的锦衣华服之间显得格格不入，却又自成一格。

    他身形颀长，站得笔直，如一杆标枪。

    岁月的风霜虽已在他眼角刻下细纹，却未曾磨灭他眼中的锐气，反令其变得更加深邃沉着。

    他已经在这里等了小半个时辰，却无半分不耐。

    不过，等待之中，思绪却飘回了几天前的代县老宅。

    那是一个寻常的午后，他穿着一身粗布短打，脚踩着沾满尘土的布鞋，正蹲在自家田庄的田埂上，与身边一个皮肤黝黑的老农讨论着今年的收成。

    “…今年的雨水极少，个头比往年小了些，怕是产量要减个几成。”老农吧嗒着旱烟，满脸愁容。

    孙传庭将麦粒在掌心搓了搓，感受着那坚实的质感，沉吟道：“无妨。我前些日子看了县志，代县近二十年逢大旱之后必有三到五年的丰年。今年我们多种些耐旱的豆子和高粱，把地力养一养，明后年光景会好起来的。”

    他说话的语气很平静，却带着莫名的信服力，辞官归乡这几年，他早已习惯了这种与土地打交道的生活，日出而作日落而息，朝堂上的波诡云谲仿佛已是上辈子的事。

    然而孙传庭很清楚，自己从不是一个真正的农夫。

    他的心中装着整个大明的舆情与山河.

    每一封来自京城故友的书信，每一份从边关辗转传来的