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琴声在空无一人的展厅里回荡，撞在墙壁上，碎成无数片，又重新聚拢。

她的头发里，那枚珍珠发卡闪了闪，折射出微弱的光。

那是用我的指骨做的，在我被黑色液体吞噬时，她亲手从我的指头上剥下来的。

“还不够……”她轻声说，指尖在琴键上停顿了一下，“还要更多的回响。”

窗外，月光洒在城市的屋顶上，像一层薄薄的银霜。

老城区的顶楼画室里，那盏旧台灯还亮着，暖黄色的光线下，地板上的污渍已经干涸，变成了深褐色，像一幅抽象的画。

画框还挂在墙上，只是里面的画布变得空白，像被人用刮刀彻底刮过，只留下几道深深的划痕。

但如果你把耳朵贴在画框上，就能听见里面传来“滋滋”的声音，像是有什么东西在呼吸，在等待。

等待下一个执念太深的人，推开那扇生锈的门。

等待下一段永不消散的回响。