风还在吹，方向变了。

不是往前推，是往后撵，像谁在背后猛推了一把。

李沧澜脚下的幽蓝纹路灭了，可眉心那股热流没散，反倒顺着筋脉往四肢爬。

左臂的黑线不退了，贴着皮肉往上走，像条蛇回窝。

他没回头。

他知道叶清歌还举着剑，剑尖朝天，三重剑意压着没放。

她不信命，也不信老头儿那套“钥匙论”

，但她信他走的每一步——哪怕这步踩的是深渊。

“回去。”

他说。

不是问，是定。

声音不大，却像铁块砸进湖心，砸碎了风里的静。

叶清歌站在他身后三步，剑柄在掌心转了半圈，剑鞘轻颤，像是应了什么。

她没动，也没答，只目光扫过他背影，落在前头翻腾的云海上。

那云不是雾。

是地脉气凝的屏障，千年不散，专为封印。

可现在，它正被两人踩裂。

一步一裂，裂纹里渗出幽蓝光丝，蛛网似的爬开，像大地在低语，又像某个老契约醒了。

她收剑入鞘，干脆利落。

金属摩擦声冷得像霜打过的铁。

“你走哪，我就斩哪。”

不是誓，不是情话，是话。

比血沉。

两人逆风走，脚下云海翻腾，整座山像在喘气。

不到半炷香，脚底的云变硬了，踩上去“咚”

一声，像踩石板。

再往前，山形露出来——落霞村外那塌了的崖壁，乱石堆得像坟，草都不长。

李沧澜停了。

七岁那年，他就是从这堆石头底下刨出来的。

那天雷雨交加，山崩了，村里人说是山鬼怒，要献祭个“带罪之子”

平怨。

他被埋了三天，没人救，也没人敢挖。

直到他娘跪在村口，额头磕破青石板，血流一地，才换来几个胆大的动手。

他们扒开石头时，他还活着，怀里死死抱着一截烧焦的枯叶梗，上面九个点状焦痕，排成弧。

没人认得，只当是邪物信物，要烧。

是那老头——后来才知道是守门人最后一