云海在底下翻，雾气往骨头缝里钻。

冷不是从外头来的，是从骨髓里自己往外冒，像有细针顺着经络一寸寸扎进五脏六腑。

李沧澜左臂袖口轻轻一抖，那道黑线贴着皮下滑了半寸，又缩回去，像在嗅风。

他没看，也没压。

不能动——一动心气，它就跟上来，连心跳的节奏都能照抄。

它不寄生，是复刻。

你怒，它比你更疯；你怕，它先你一步抖。

最要命的是，它抄的不止灵力，还有记忆的残片、念头的余温。

他半夜醒过一次，看见左臂上的黑线正无声地描着他七岁那年，母亲咽气时的嘴型。

叶清歌走在他侧后，手没碰剑柄，指节却绷得白。

刚才那一握，不是传力，是传话：别信眼前的东西，尤其是会说话的。

三个月前在幽冥殿外，一个和她一模一样的人从雾里走出来，声音软，说“清歌，我找到你了”

。

她没拔剑，只把剑气沉进脚底三寸，等那人说第三句——果然，说的是她从没告诉过任何人的童年暗语。

她一剑斩下，那“她”

散开前笑得像朵枯莲：“你杀的是你自己。”

两人不再并肩，也没背靠背。

靠太近，它会学两人呼吸的节奏，连剑气和灵力的交汇点都能模仿。

现在一前一后，隔三步，脚步错开。

李沧澜迈左脚，她停；她抬脚，他顿。

像两台不同频的机器，硬生生拆了节奏。

这不是默契，是防备。

他们试过背靠背，三刻钟后，背后传来第三个人的脚步，节奏刚好卡进他们的呼吸空隙，仿佛从一开始就是三人同行。

“方向乱了。”

他突然开口，声音压得低，像从喉咙里挤出来的，“云层在转，不是自然流，是被人拧着走。”

叶清歌眯眼往前扫。

灰蒙蒙的，什么也看不见，但她知道他说的是真的。

她刚才用剑气在雾里划了一道，三息后回头，那道气痕竟出现在他们头顶，歪着，像被人抄过去重画了一遍。

更怪的是，那弧度比她划的还顺，像有更高明的剑客在模仿她