bsp; “爷爷，你哼的调子真好听，像我奶奶以前唱的。“

    陈砚抬头笑了，眼角的皱纹堆着。

    “以前啊，总想着让别人听，后来才知道，自己听着舒坦就行。“

    他从抽屉里摸出那支裂了缝的竹笛，笛孔上的包浆亮得温润。

    “这笛子跟了我一辈子，它懂我，我也懂它。“

    夕阳把老槐树的影子拉得很长。

    陈砚的笛音在巷子里飘着，不高，也不亮，却像晒了太阳的棉絮，软乎乎地落在每个人的脚边。

    有路过的人停下脚听。

    有人继续走自己的路。

    可那笛音不管这些，就那么吹着。

    吹着砖厂里的汗。

    吹着护城河边的风。

    吹着林晚辫子上的红绳。

    也吹着一个人终于明白的道理。

    优秀从不是给别人看的勋章，是自己揣在怀里的暖，不用谁来证明，也不用谁来稀罕。