死击三响

死士二十号的声音像淬了冰的铁，在气流翻涌的空间里沉落：“该结束了。”

没有多余的铺垫，甚至连气息的起伏都未曾有过一丝紊乱。他周身的空气忽然凝滞，原本散落在衣袂边缘的尘埃骤然定在半空，仿佛被一只无形的手攥住了所有动态。那不是修为的压迫，更像是一种将生命本身压缩到极致的决绝——死士的“死”，从来不是结束，而是他们唯一的“击”的开端。

“死击，第一击。”

四个字落下的瞬间，死士二十号的身影在原地留下一道浅淡的灰影。不是瞬移，不是身法，更像是他的躯体突然化作了一道直线轨迹上的利器，所有的血肉、骨骼、甚至魂魄里的每一缕气息，都凝聚成了这一击的“锋”。没有光芒，没有异象，只有一种让周遭一切都显得多余的“纯粹”——纯粹的破坏，纯粹的终结，纯粹到让空气都被撕裂出一道无声的口子，直扑谢睛面门。

谢睛的反应快得近乎本能。

他没有拔剑，甚至没有摆开架势，只是在那道“锋”抵达眉心三寸的刹那，手腕微沉，小臂横挡在身前。不是用血肉硬抗，而是将体内流转的内息瞬间凝在小臂外侧，形成一道薄如蝉翼却韧如精钢的气墙。这不是他最擅长的防御手法，却最省时间，也最直接——面对死士的攻击，任何花哨的技巧都是对自己生命的不负责。

“嘭！”

一声闷响，没有惊天动地的声势，却像是两颗陨石在极近的距离里相撞。谢睛只觉得一股沛然莫御的力量顺着小臂砸进来，那力量没有丝毫滞涩，也没有后劲的纠缠，就像一把锤子狠狠砸在铁砧上，只在接触的瞬间爆发出所有威能，然后便迅速消散。他的身体被这股力量带得向后滑出两步，靴底在地面犁出两道浅沟，每一寸肌肉都在微微震颤，却稳稳地站住了。

他抬眼看向死士二十号，嘴角勾起一抹极淡的弧度，没有说话，但眼神里的清明已经给出了答案——第一击，挡住了。

死士二十号的眼神没有任何波动，仿佛刚才那一击只是抬手拂去了一粒尘埃。他站在原地，原本凝实的气息重新散开，却又在呼吸之间再次凝聚，这一次，比刚才更沉，更冷，像是寒冬腊月里冻透了的冰棱，每一丝气息都带着割裂肌肤的寒意。

“死击，第二击。”

话音未落，他的脚步向前踏出了一步。就是这一步，却让整个空间的重量仿佛都压在了谢睛的肩头。如果说第一击是“线”，那第二击便是“面”——死士二十号的身影不再是一道轨迹，而是化作了一片笼罩性的阴影，双拳同时向前捣出。没有招式的名称，没有套路的痕迹，只是两拳，却像是覆盖了谢睛身前所有的闪避空间，拳风所及之处，地面上的碎石都被无形的力量碾成了齑粉。

这一次，谢睛不能再用气墙硬抗。

他的手在腰间一拔，“呛啷”一声清鸣，晚清剑出鞘。那是一柄古朴的长剑，剑身没有繁复的花纹，只有一道淡淡的水纹状锻痕，在昏暗的光线下泛着温润的光泽。但在谢睛握住剑柄的瞬间，那温润的光泽骤然变得锐利，像是沉睡的猛虎睁开了眼睛。他手腕翻转，长剑横劈，没有去挡死士二十号的双拳，而是剑刃贴着拳风的边缘，以一种近乎刁钻的角度，斩向那两道拳劲的衔接之处。

这是“借力”，也是“破势”。谢睛知道，死士的死击每一击都比前一击更烈，硬挡只会让自己的内息更快紊乱。他要做的，不是接下这一击，而是打乱这一击的“势”。

剑拳相交的瞬间，没有金属碰撞的脆响，反而像是一声沉闷的鼓点。晚清剑的剑刃精准地撞在了两道拳劲的缝隙之间，谢睛只觉得一股比第一击强了三倍的力量顺着剑身涌来，那力量不再是纯粹的冲击，而是带着一种旋转的撕扯力，像是要将他的手腕连同剑柄一起拧断。他牙关紧咬，手