夜风呜咽，天地漆黑。

    残军拖着疲惫的脚步，沿着山道一步步南撤。

    雪地被鲜血染红，留下斑驳的痕迹，仿佛一条条正在消散的生命之线。

    赵烈背着沈铁崖，身躯摇摇欲坠。

    主帅的呼吸微弱得几不可闻，胸口的伤口血迹早已凝结，却仍不断渗出，浸透了他的战甲。

    “主帅，坚持住啊……”

    他喃喃自语，声音沙哑，仿佛是对沈铁崖说，也像是对自己说。

    身后，数千残军缓缓行进。

    五万守军，经过数日鏖战，再加上今夜的溃败，能跟随撤出的，已不足两万。

    他们的盔甲残破，长刀折断，脸上满是血污与灰烬。

    有人断臂失明，却仍强撑着走；有人步履蹒跚，倒地不起，随即再也没能站起。

    惨叫声、呻吟声、哭泣声，交织在夜色里，仿佛一曲破碎的丧歌。

    “水……给口水……”

    “娘子……我不行了……”

    “兄弟们……你们先走，我走不动了……”

    每一步，都像是走在绝境之上。

    赵烈听着这些声音，心口一阵阵刀割般的疼。