沈墨握着手机的指节泛白，周工急促的呼吸声透过听筒传出来，还夹杂着远处的犬吠声。

    他能听见老刻碑匠喉结滚动的声音——那是极度惊恐时才会有的生理反应，三年前在处理那起“血字棺材”案时，周工面对浸透怨气的棺盖都没抖成这样。

    “具体说。”他的声音像解剖刀划开橡胶手套，精准地切开慌乱。

    电话那头传来纸张摩擦声，应该是周工在翻找拓片：“老李头是守墓的，今早巡岗发现的。碑面看着像被雨水冲过，模模糊糊的，他用红土拓了一遍……”停顿两秒，“拓出来是‘沈墨之墓’，日期……”周工的尾音突然破了，“是三年前那个雨夜，你出车祸的那晚。”

    沈墨的后槽牙抵着腮帮。

    三年前的记忆像被福尔马林泡过的标本——暴雨、刹车声、撞碎的挡风玻璃，还有急救灯在雨幕里晕成血红色。

    当时他被送进ICU，抢救记录写着“多器官衰竭”，但最终活了下来。

    可此刻，那行日期像根钢钉，直接钉进他太阳穴。

    “材质。”他打断周工的絮叨。

    “玄武岩。”周工吸了吸鼻子，“上世纪七十年代殡仪馆专用的，九二年就停产了。老李头说碑底没挖坑，直接搁在土上，像从地里长出来的。最邪门的是——”他压低声音，“我摸了碑面，凉得跟殡仪馆冷藏库似的，用温度计测了，正好4℃。”

    沈墨的瞳孔微微收缩。

    4℃是尸体冷藏的标准温度。

    他