，“但这次，剧本得烧了再写。”他抓起那支父亲的钢笔，“咔”地折成两段，一段塞进阿彩手里，一段扔进废墟，“告诉外面的人……有些案子，不该有结案报告。”

    风从坍塌的缺口灌进来，卷起一片灰雪。

    其中一片残页在半空打了个转，火光照亮上面的字迹：“第7号学生，缺勤。”

    苏晚萤抬头望向通风口外。

    城市的霓虹在远处明明灭灭，像无数双眼睛。

    她握紧沈默的手，掌心的疤痕还在发烫，但这次，热度里多了种灼烧般的力量——不是被牵引，而是要撕裂。

    “走。”沈默说。

    他的白大褂浸透了血和灰，却站得笔直，“这次，我们自己写结局。”