那一行流光溢彩的大字，如同烧红的烙铁，狠狠地烫在了诸葛亮的眼底。

    茅庐之内，死一般的寂静。

    窗外，虫鸣声、风拂竹叶的沙沙声，这些往日里伴他夜读的清雅之音，此刻却变得异常尖锐，仿佛在无情地嘲笑着屋内的可怜人。

    时间像是凝固了。

    诸葛亮维持着那个僵硬的姿势，一动不动。

    他甚至能感觉到自己血液流动的速度正在变慢，一股寒意从尾椎骨升起，沿着脊柱一寸寸爬上后颈，让他的头皮阵阵发麻。

    他没有愤怒地咆哮，也没有失态地掀翻桌案。

    对于一个将智慧与谋略视为生命全部的人来说，这种从根基上的彻底否定，远比任何刀剑加身都要来得痛苦。

    那是一种灵魂被剥离的空洞感，一种信仰崩塌后的茫然。

    “呵……”

    许久，一声极轻的、仿佛漏气般的自嘲，从他发白的嘴唇间逸出。

    他缓缓地、极其缓慢地抬起手，想要去擦拭洒在书卷上的茶水。

    可那只往日里挥斥方遒、指点江山的手，此刻却不听使唤地轻微颤抖着。

    他的目光，落在了那卷被茶水浸湿的稿纸上。

    那是他耗费了无数个日夜，呕心沥血写下的《隆中对》草稿。

    上面的每一个字，都曾