风雪依旧。

    距离那张在乾清宫暖阁中被悄然织就的大网最终收口，只剩下最后两日。

    天色是黎明前最深沉的幽蓝，像一块浸透了靛青的冷玉，倒扣在紫禁城的穹顶之上。

    卯时三刻，晨钟尚未敲响，皇极殿前的广场却已站满了前来上朝的文武百官。

    寒风如同一柄无形的戒尺，苛刻地巡视着这片肃穆的土地，从官员们厚重朝服的领口袖间钻进去，带走身上最后一点温暖的残余。

    他们像一尊尊被安置在固定位置上的雕像，在刺骨的寒风中静立着，吐出的白气甫一出口便被吹散，融进这片弥漫不散的冷雾里。

    没有人交头接耳，没有人左顾右盼。

    在这座象征着帝国最高权力的殿宇前，个人的情绪与意志仿佛都被那股庄严的气场所剥离，只剩下仪式化的沉默。

    这是一个看似与过去千百个日子并无二致的早朝，然而对于某些人而言，今日的沉默却比往日要更加沉重，空气中多了些令人心悸的杂质。

    韩爌站在文官队列的最前列，作为新君上位之后的第一个首辅，他的位置距离那扇朱漆描金的殿门最近，也最能感受到从宫城深处渗透出的那股异样的气息。

    他微微低着头，双手拢在宽大的袖中，花白的胡须在寒风里微微颤动。

    这位在朝堂风浪里浸淫了一辈子的老人，此刻心中正萦绕着一丝连他自己也说不清楚的烦乱。

    这丝烦乱并非源于某件具体的奏报或是某个政敌的攻讦，它