他脚步不快，脸色比圣西罗冬日的阳光更深沉。

    目光扫过，在看到萧阳时短暂停留了一瞬。

    那眼神仿佛一个赌徒在看着自己手中最后的筹码，带着一种孤注一掷的决绝和疯狂。

    “听着，”九爷的声音不高，却轻易穿透凝固的空气，“外面是七万六千名米兰球迷，他们花了钱，花了时间，在这个鬼天气里聚集在这里，不是为了看一场失败的比赛，更不是为了来听贝尔加莫人的欢呼……”

    他说着说着就停了下来，好像感觉自己说这些都是废话，突然自嘲地笑了一下。

    “去吧，至少让他们知道，米兰还没有死透。”

    因扎吉的声音落下，如同在凝固的空气中掷下了一枚沉重的石子。

    这句话没有激昂的呐喊，只有一种近乎悲壮的坦白和最后的倔强。

    它更像是一种托付，而非战术布置。

    俱乐部已经给他下了最后通牒：如果这场再输，你自己辞职吧，不要闹得太难看……

    更衣室一片沉寂，只剩下粗重的呼吸和皮革护腿板偶尔的摩擦声。

    压力像实质的潮水，涌动着冰冷的触感。

    “萧，”卡卡不知何时走到了他座位旁，“紧张？”

    “有点，”萧阳坦诚地点点头，“但又好像不是，反正各种情绪都有一些吧。”

    “正常的，”卡卡的语调带着一