埃伦蒂拉像一把笔直刺进幻想与童话的刀子，在永无止境、不见底地坠落中，被一块松软甜蜜的蛋糕接住了。

    她脚下的道路向两侧延伸，一边通向希望，另一边去往未来。她沉落于不愿醒来的梦境中，哪怕她清楚这一点，懊恼、失望、惭愧于这一点，也难免执拗地劝说自己：只有一晚。

    只有这一晚，她能和孤独与恐惧分道扬镳，不必再伪装出那副明艳温柔、满肚端庄的模样。

    她从前应该清楚苔藓的气味，岩石的触感，积雪的温度。

    可驻足记忆的悬崖前，缺损的黑色风洞只有呼啸而来的、吓人的嚎叫。

    她心底阴冷的积水正在沸腾，蒸煮出的烟雾正融化她填补灵魂某处孔洞的坚冰。

    冬日至繁春，只要一枚敏感的种子。

    “…我听了您的许多故事。”

    告别蜘蛛小姐，结了晶的音符依然湿砂砾般粘在埃伦蒂拉的耳中。

    缎面般的草皮敷满了宽畅的拱厅。

    根根垂丝从天而降，风帘般遮蔽住了窸窣脚步的回响。

    每一层，每一间，每一个甬道。

    室内的瀑布，玻璃杯中的旷野，茶室旁的自然绿幕——她目不暇接，想象中的煤油、煤灰，染黑靴子的遍布伦敦城的粪坑与尿塘并不存在于入夜后的世界。

    她闻见的都是令人心旷神怡的，隔着生起汽雾的玻璃张望一株又一株曼妙的影子。

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