鲜血。

    刺入脖颈的拆信刀。

    短锯。

    一些组织液。

    滑得捧不起来的块状脏器。

    一只切口不平整的小腿。

    浑身鲜血的梅森·莱尔。

    一支装着妖精的水晶瓶。

    充斥在帐篷内的唯有粗重急促的呼吸，以及那来自瓶中尖锐可怖的笑声。

    该死…

    她该死！

    那是我的马戏团！

    我的！

    没有人能夺走属于我的东西！

    一镑！一个先令！一个便士都不行！

    梅森·莱尔听那女人报出了名字，高昂着头，勒令自己明天之前，从马戏团滚出去…

    接着。

    他就什么都不记得了。

    或者，又无比清醒地记得每一个细节。

    记得那女人脸上的惊恐，口中的求饶，挣扎。

    ‘这就是下场…’他抹了把脸上的血，喃喃，‘没有人能夺走我的东西…’