的人，动了动。

    他看了看张导，又看了看周围，似乎还没搞清楚状况。

    苏逸凑到他耳边，用只有两个人能听见的声音，像魔鬼一样低语：“宝贝儿，点菜权。”

    沈闻璟瞬间清醒了。

    他没有起身，甚至连坐姿都没换，就那么懒洋洋地靠在墙上，用一种平淡无波的、仿佛在念超市购物清单的语气，开口了。

    “那我讲一个吧。”

    “一个关于画家的故事。”

    这个开头，平淡得像一杯白开水。

    秦昊撇了撇嘴，许心恬也觉得没什么意思，连宋子阳都觉得，这肯定还不如林白屿讲得好。

    只有谢寻星，从他开口的瞬间，就转过头，目光专注地落在他身上。

    “从前，有一个很有才华的画家，但他很穷。”沈闻璟的声音没有任何起伏，像是在读一篇枯燥的说明书，“他买不起新的画布，所以每当他想画一幅新画的时候，就会在旧的画作上，直接覆盖上一层新的颜料。”

    “日复一日，年复一年。他画了上千幅画，但其实，所有的画，都叠在同一张画布上。”

    “后来，画家死了。病死的，很穷，很孤独。”

    “他死后，只留下最后一幅画，画的是一扇窗，窗外是灰色的天空。”

    沈闻璟讲到这里，顿了顿，打了个哈欠。

    大家听得昏昏欲睡