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第七柄横刀崩裂的脆响，仿佛宣告着某种界限的逾越。

碎片如冰晶般四散飞溅，映出龙天小臂那触目惊心的螺旋状断骨，白森森的茬口刺破皮肉，狰狞地昭示着极限的到来。

他啐出一口腥甜的血沫，视网膜上冰冷的荧光数字仍在无情跳动：

＞剩余刀具：9432把

＞存活敌人：107人

＞自身生命体征：血压7040hg，心率142次分，失血量39

视野边缘，那柄属于普鲁士重骑兵的钉锤，裹挟着撕裂空气的尖啸，正以无可匹敌之势砸落。

死亡的气息凝成实质。

千钧一，龙天残存的意识启动了脑内那精密的推演引擎——三维路径规划瞬间铺展开来。

＞变量输入

＞-钉锤质量：187吨

＞-攻击度：92ks

＞-地面倾角：37°

＞-空气湿度：63

冰冷的解算结果在神经末梢闪烁：侧移。

身体在意志的强弩之末下做出了最微妙的偏移。

几乎是同时，他反手拔出了那柄名为“断水”

的汉剑。

剑身如一道凝练的秋水，精准无比地刺入战马湿润敏感的鼻腔软骨。

剑尖触及冰冷的铁十字板甲前03秒，龙天手腕以肉眼难辨的幅度一振——百炼钢锻造的坚韧剑尖，竟主动崩裂！

碎裂的刃尖如同被赋予了灵魂的毒蜂，沿着胸甲那细微到几乎不存在的缝隙，精准地钻入，直抵骑士的心脏。

巨大的反冲力将龙天掀飞，他顺势翻滚，灼热的链枷擦着后脑呼啸而过。

尘土飞扬中，他单手撑地，顺势拔出了另一柄寒光凛凛的唐刀——“碎星”

。

刀名如星辰坠落，光华璀璨，握在手中却只余一片冰凉。

千古名刀又如何？终究是凡俗炉火中锤炼出的钢铁。

龙天靠着那近乎神迹般的推演与计算，在刀锋的暴雨中辗转腾挪，每一次闪避都精确到毫厘，每一次呼吸都带着死亡擦肩而过的灼痛。

他不能挡，不敢挡。

这些凝聚着不同文明凶悍力量的兵器，任何一击的余波都足以将他这具濒临崩溃的肉体彻底撕碎。

格挡？那只是奢望。

这些承载着历史与杀戮之名的利刃，在此刻，更像是一碰即碎的脆弱祭品，它们的宿命似乎唯有在碰撞中走向绚烂的终结。

“刀具损耗+3，击杀数+1”

冰冷的计数在视网膜角落划过，不带一丝情感。

他咳着血，身体重重撞向身后巨大的武器架。

十三柄环刀如同受惊的孔雀翎羽，哗然散落，寒光四射。

一名哥萨克骑兵的弯刀带着草原的腥风劈面斩来，刀光如月。

龙天眼中数据流瞬间奔涌，三把散落的刀被他以不可思议的角度同时抄起，架成一个精妙而脆弱的三角结构：

1沉重的宋手刀在最上方，悍然迎向垂直的冲击（应力峰值0=12gpa，瞬间越屈服极限）；

2下方的明腰刀刀身微侧，以45度角试图引导偏转（巨大的扭矩瞬间导致晶界撕裂，刀身出不堪重负的呻吟）；

3清雁翎刀则如毒蛇吐信，趁机疾刺敌人腋下（可惜刃长寸短，未能穿透内衬的锁子甲，徒留一道白痕）。

三柄刀在同一刹那齐声悲鸣，炸裂成漫天金属碎片。

然而这玉石俱焚的代价，终究换来了敌人07秒致命的僵直。

龙天眼中寒芒一闪，手中紧握的半截残刃，已如闪电般没入对方因惊愕而微微扩张的颈动脉。

滚烫的血雾喷薄而出，模糊了视线。

他毫不停歇，在血