你昨晚就想动手。”

    老人缓缓回头，眼神深不见底。“因为你身上的死气，和那柄剑的锈味，是一样的。”

    话落，他推门而出，身影没入晨雾。

    楚寒站在原地，右手紧握残剑。

    剑身冰冷，裂痕中的血纹尚未褪去。他低头看向掌心，指节旧伤仍在隐隐发烫，仿佛有铁锈在血中游走。

    炉火熄了。

    屋内只剩他一人。

    他缓缓抬起左手，再次触向残剑。火种没有阻拦，但也没有响应。剑身静止，血纹沉寂，仿佛昨夜的一切从未发生。

    可他知道，那鼓声还在。

    在极远的地方，一下，又一下。

    残剑突然轻颤，裂痕深处，血纹重新浮现，比昨夜更深，更浓。

    楚寒的右手指节猛然抽搐，一滴血从旧伤裂口渗出，顺着掌纹滑落。

    血珠砸在剑脊上，没有弹开，而是被裂痕瞬间吸收。

    剑身嗡鸣，低沉如战鼓将起。