张云渊的身影如一缕青烟，在静室中悄然散去，不曾带起一丝尘风。

    可他留下的那份沉重，却像一块无形的巨石，死死压在张之维与田晋中的心头，让这间本该清净无为的静室，变得比山下最喧嚣的闹市还要令人窒息。

    静室内的空气仿佛凝固了，连墙角香炉里最后一缕即将燃尽的檀香，都像是被这股沉闷的气氛扼住了喉咙，无力地消散。

    田晋中依旧沉浸在张怀义逝去的巨大悲恸之中，魁梧的身躯微微颤抖，那不是因为山间的夜寒，而是源自心底最深处的、无法抑制的悲凉。

    他想起了几十年前，那个总是站在他身边，冷着脸喊“晋中”的二师兄张怀义，想起了他练功时的执拗，想起了他下山前眼中的光。

    一幕幕，一桩桩，都化作了此刻穿心而过的利刃。

    浑浊的老泪顺着脸颊上的沟壑无声滑落，滴在深色的道袍上，洇开一小片深色的印记，很快便消失不见，如同怀义那消逝的生命。

    他张了张嘴，喉头哽咽，想说些什么，想问些什么，想嘶吼，想痛哭。

    却最终只化为一声压抑的、如同困兽般的呜咽。

    那声音在空旷的静室里回荡，充满了无尽的无力与悲怆。

    良久，良久。

    时间在这间小小的静室里仿佛失去了意义。

    只有窗外天色的变化，忠实地记录着光阴的流逝。

    直到窗外的天光由深沉的墨蓝转为一丝朦胧的鱼肚白，第一声清脆的鸟鸣划破了龙虎山的宁静，田晋中才像是终于从那片悲伤的泥潭中挣扎出来。

    他缓缓地，极其缓慢地抬起头，动作僵硬得如同生了锈的机关。

    他抬起那双通红的眼睛，望向自始至终都枯坐不动，仿佛已化作一尊石像的老天师张之维。

    师兄就那么坐着，连呼吸都微弱得几乎无法察觉，若非胸口还有一丝微不可查的起伏，田晋中几乎要以为他也随着怀义一同坐化了。

    “师兄……”

    田晋中的声音沙哑得厉害，像是被无数砂石磨砺过，每一个字都带着撕裂般的痛楚。

    “怀义他……就这么走了……”

    张之维没有睁眼，甚至连眉毛都未曾动一下。

    他只是缓缓地，长长地吐出了一口浊气。

    那口气息悠长，仿佛带走了积压在胸中数十年的郁结，带走了对那个叛逆师弟的所有牵挂与担忧。